Si el Al Michaels era la voz del milagro en el hielo, Jim McKay - única presencia del estudio del ABC en la tarde del viernes 22 de febrero de 1980 - era seguramente su cara. Era demasiado joven recordar el McKay de Munich; en mi adolescencia del `80 colgué en su cada palabra.
Perdimos McKay el fin de semana pasado, y así que perdimos una figura elevada de la excelencia de la difusión, una personalidad de la difusión quizás asociada más a las Olimpiadas que cualquier atleta. Pero lo más doloroso posible para los ventiladores del hockey americano, perdimos una piedra de toque vital a uno de los momentos más grandes de nuestras vidas, y nos divertimos ciertamente el' momento más grande.
Ésos en mi cohorte de la edad recordarán que bien el papel extraordinario McKay tuvo que jugar ese febrero notable viernes. El ABC tomó la decisión a grabar-retrasa el semifinal redondo de la medalla de los E.E.U.U. - Rusia, que hizo frente apagado en 5:00 P.M. , y tan por tiempo de la difusión que la noche McKay estaba adentro en uno de los secretos mejor-guardados en la historia de las noticias de la televisión; el resto de su nación de 230 millones era virtualmente clueless. Quizás como el resto de sus paisanos dos horas más adelante - el ABC no difundió el juego en su totalidad - en las consecuencias inmediatas McKay del trastorno no sabía simplemente procesar la significación del triunfo americano mundo-que se alteraba, y así que él podría manejar esos pares de la abertura de los minutos de la disposición con su profesionalismo bien-practicado.
No obstante, pareciendo trasera, la calma del primero-tiempo de McKay se parece casi tan milagrosa como la hazaña de las cargas de Herbie que día.
Porque él era un favorable favorable quién detectó indudablemente el efecto que culminaba de las hazañas del equipo americano a ese momento, McKay lo jugó derecho mientras que él vino en el aire en 8:00. Él graced un estudio fijado que a los alrededor--reloj-y-canales de hoy, deporte-devouring ojos se parecería espartano. Realmente, no era tanto un sistema como etapa magnífica para una: McKay justo, el decano de la difusión americana se divierte el periodismo, en su ABC se divierte la chaqueta. It was a very newsy shot for a very newsy occasion.
El parecer trasero en ese momento extraordinario - tengo una copia de VHS de ella, y gravemente necesitando digital - una puede considerar y oír el McKay estándar setup por un momento significativo: el chronicling elocuente y eficiente subida increíble del oprimido de los americanos' en la calificación apacible de las medallas del hockey del lago redonda. Pero con la ventaja de la retrospección, usted puede también detectar una luz tenue en su ojo. That glimmer was joined by the slightest upturn in the crease of his mouth as he concluded his intro with, “You definitely want to stick around for this one.”
Were truer words ever uttered on television?
What a wonderful moment in time to be free of the Internet, I think now.
I remember McKay principally for that evening but also for his less dramatic duties hosting ABC’s ‘Wide World of Sports’ on Saturday afternoons. McKay seemed to celebrate the totality of athletic excellence in his broadcast career, which is perhaps why he cherished working the Olympics — in their less vulgar incarnation, obviously. He played it straight then, too, although I seem to remember that when it came to American excellence in sport his narrations bore a subtle but unmistakable pride. We could use more of that today, I think.
In reading memorials of his career this week I was struck by the breadth of events he covered. He was ABC’s go-to guy for special events, for decades. He was a seminal media figure at horse racing’s Triple Crown races, and with ‘Wide World of Sports’ he’d anchor one of the most successful sports programs in television history.
Televised sports in America in the ’60s, ’70s, and early ’80s was far different from what we know today. It was almost singularly male in the composition of its competitors, and it was also at times kitsch-ish in its made-for-TV moments: If it was sporting Americana taking place — the Indy 500 or Evel Knievel attempting to rocket-jump the Grand Canyon — McKay was there to cover it. In reflecting on this it strikes me as Hollywood-script-perfect for McKay to have been there as he was that fabulous Friday night, isolated in that studio shot.
“Here were these college kids beating the Soviets and going on to the Olympic Gold Medal,” McKay said in an interview in 2003. “To me, that’s the greatest upset of all time in any sport that I can think of.”
Maybe it’s the effects of nostalgia’s dominating spirit, but what I remember about February 23 and 24, 1980, was McKay’s voice interrupting what by then had become marginalized competing Olympic sports, for his narrating over scene after scene of thousands of delirious Americans draped in Old Glory, painting a small New York town in our nation’s colors.
On February 22, 1980, and for the remainder of that unforgettable weekend, we Americans, beleaguered in so many respects as we then were, needed a shepherd of first composure and then appropriate and eloquent ecstasy for an event that forever changed our lives. Jim McKay was that and much more.
It was, truly, a winter Friday night of miraculous innocence. Gone, now, like the broadcast hero who ushered it into our lives, forever.
